Un leño moreno,
recostado.
En las cuevas.
Los
gitanos con sus brasas taconean.
En las cuevas.
Más por leño que por gitano
moreno.
Agujeros en la tierra madre
Olor a garrote
El patriarca
recita y retruena, eterno.
En las cuevas.
Los chiquillos contemplan la
pobreza
juegan con el aire sin respirar,
mientras, el potaje de garbanzos
se une con recipientes antiguos
a la juerga.
En las cuevas.
Un leño sin farolas ni
escaleras,
todavía humea,
aún contiene las pavesas
de un humo negro que no nos
deja vernos.
Sólo nos intuimos.
En aquellas cuevas.
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